The Cult: "Me la debíais, cabrones"

De siempre me ha vuelto loco la melena negra mas larga, lisa y bonita que pisó un escenario en aquellos años ochenta tan añorados, la voz mas personal (con permiso de Jim Morrison y Freddie Mercury) que hemos oído en el rock, el señor Ian Atsbury. Por entonces contábamos la leyenda de que era medio indio, su pelo, sus trajes, nos encajaba. Hoy día las redes te desvelan cualquier duda y podemos saber que nació en Inglaterra, que su padre era un marino mercante, que perdió a su madre cuando tenía 17 años y a su padre cuando tenía 29. Tal vez eso haya formado ese carácter frío, misterioso y distante que tiene, pero a mí me gusta seguir creyendo las leyendas con las que admiré a Ian; que es medio indio, que tiene poderes de chaman y que en sus discos hay algún embrujo de algún hechicero de una tribu india para que nos enganchen de la manera que lo hacen. A veces odio saber la verdad, me gustan más las leyendas…

Mi relación con The Cult había sido bastante desastrosa… hasta ayer. La primera vez que pude ir a verlos venían al campo de mi querido Rayo Vallekano (odio el uso de las K pero el Rayo Vallekano es con k o no es). Venían con Metallica y Suicidal Tendencies en junio del 93. Viajábamos desde Segovia varios colegas. Nos estábamos retrasando. A mis colegas se la sudaba, ellos querían ver a Metallica, pero yo estaba impaciente y malhumorado ("¡que no llegamos!")… y no llegamos. No llegué a tiempo de ver a The Cult. En mi fuero interno pensé: "El chaman Ian Atsbury os va a castigar ¡perros!", y lo cierto es que durante Metallica calló una chupa de agua de cojones. ¿Será medio indio, medio chamán, mi adorado Ian? Diga lo que diga Wikipedia, sigo creyendo que sí.

Los años 90 fueron demoledores para el Hard Rock, el grunge estaba arrasando con todo. "Mis" Cult sacan un disco con su nombre, “The Cult”, pero todos lo conocimos como “el de la cabra de cuatro cuernos”, por la portada. Anuncian gira. Fui a verlos al Universal Sur de Leganés y casi me da algo. Mi Ian con dos coletitas y su melena cortada (hoy día he aprendido que como si me sale en bata de guata y con rulos, pero en aquella época…) y ni rastro de los temas que llevaba marcado a fuego en el alma. ¡Qué disgusto! Para el año siguiente anunciaron su separación. Tenía una espina clavada con esta banda…

Pero volvieron… y se anunciaron en España. En el Azkena (pedazo de festi) con Ozzy, con Black Country Communion con Rob Zombie… Era ya 2011 y llevaba desde finales de los 80 queriendo ver a mi indio favorito como dios manda. Bueno, pues no pudo ser. Ian, seamos claros, salió aquel día con un pedo digno de ser enmarcado en una bodega y aquello casi rozó la vergüenza ajena. Le recuerdo perfectamente gastando bromas a uno del público al que, desde el escenario, debió ver meando. Riéndose él solo y dándonos un disgusto que solo los conciertazos de Rob Zombie, de Black Country Communion y ver a Ozzy haciendo de las suyas (aunque ya entonces mermadito) lograron que se me pasara. Eso, y que aquel día conocí a Potis y a Sam de Rock Damm, con quienes desde entonces tengo una buena amistad. Pero… seguía sin ver la magia del chaman. Lo di por perdido.

De repente se anuncia gira de The Cult interpretando el disco 'Sonic Temple'. "¡Hostias! ¿Será ahora el momento?" Había esperado más de 30 años, lo daba por perdido, pero el destino me ofrecía una última oportunidad. A mí y a mas peña. Compartí primera fila con un murciano que los había visto 3 veces y venía buscando ese embrujo que yo buscaba. Había comentarios y run run en la sala de a ver que The Cult se nos iba a poner enfrente.

La intro de la intro a las 9 y 10 de la noche nos ponía en alerta. Las luces a medio apagar. Nervios. Se apagan las luces del todo. La segunda intro avisa del bolo y aparece ese guitarrista hecho para lucir una Gibson en las rodillas y hacer un helicóptero perfecto que ni Pete Townshend iguala: Billy Duffy está en la ciudad. Despejen los aeropuertos. John Tempesta pega los parches con una seguridad y una potencia dignas de elogio. El sonido es perfecto. Los nervios aumentan. Parece que será el día, que salga el rey y a ver que pasa. Mientras Damon Fox se ha sentado a los teclados y Grant Fitzpatrick se ha colgado el bajo. Suena de lujo la Riviera. Que salga el rey. Y salió. De negro riguroso. Chupa abrochada. Gafas negras. El Rey Sol ilumina la Riviera. Apenas 3 pantallas, dos laterales y una central conforman el montaje de la banda. Sobriedad ante todo. Pero hemos venido al Culto. Sobran parafernalias. Sobran cuando oímos la voz de Ian, perfecta, única, mágica. Hoy sí. Hoy sí, cabrones.

La Riviera, con sold out y mucha gente en la puerta implorando una entrada, es puro culto al rock de calidad, a ese rock que no necesita etiquetas, a ese rock donde una guitarra mágica y una voz única enamora de por vida. Me parto con el teclista. No deja de gastar bromas a quienes estamos en su entorno pero no dejo de observar su imponente labor en los coros. Es difícil hacer los coros precisos a una voz única pero los está clavando. En el plano justo, al volumen justo, perfecto. Alguna vez apoya el bajista también pero lo del teclas es la polla. Eso, sumado a lo bien que toca el teclado y cómo consigue desde ahí que la guitarra de Billy en la preciosa balada “Edie (Ciao Bay) suene acústica (llevaba una eléctrica colgada Billy) en el momento preciso.

No tarda mucho la peña en venirse arriba y cantar el "ooooe oooeoeoe" típico de aquí pero Ian no manda parar. “Later”, dice, que hasta yo entiendo, ("Más tarde"). Al final, cuando se desate la fiesta. Ahora estamos en pleno culto.

Pero era imposible parar el éxtasis. Llegó con “Fire Woman”, el público cantaba, daba palmas, se entregaba y ni tan siquiera el problema con el micro de Ian al final del tema enturbió el momento. “Mucho caliente” dice el Jefe Indio a un Madrid entregado. Nos pide palmas flamencas. Para entonces me parece entender que el tema que nos presenta a continuación es de la época de Southern Death Cult, el origen de todo, la primera banda que formó Ian. “Rise” es el tema que aparece en el álbum de 2001 “Beyond Good and Evil” y precedía la traca final. Mientras, el entusiasmo de Madrid se había contagiado al público. Ahora Ian se movía como le recordaba de los vídeos, tocaba la pandereta, las maracas, arrojaba panderetas al público, su fama de fríos se hacía añicos para gozo y disfrute del rockerío que había petado la Riviera. Los bises fueron toda una fiesta. Los Cult (léase con u, que estamos en España) “mis" Cult devoraron la Riviera. Ahora sí, cabrones, me habéis costado mas de 30 años pero por fin he visto la magia del chamán indio. Y la amo. A veces hay que esperar media vida, pero esas veces siempre merecen la pena. La otra media vida que me queda será para saborear los recuerdos de un conciertazo de una banda única. Por siempre Los Cult.

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